Je l'ai toujours connu la barbe blanche, bien taillée. Dans toute situation, les yeux frétillent, la voix est calme et doucement puissante.On dirait un hussard de la 3ème République dans sa blouse d'argentiste. Les gestes sont vifs, précis. Il cause en même temps et il a toujours quelque chose à dire. Il explique ou il digresse mais le propos n'est jamais vide.
Découper, cadrer, calculer. Agrandisseur, fixateur, révélateur. Le pédagogue est rigoureux, le bavard ne perd jamais le souffle. L'apprentissage est permanent. "Sortir" une photo ou mieux connaître le bonhomme. L'image apparaît, le faux bougon se livre un peu. EH!, c'est un tour de magie!
Le tour de piste est terminé mais les souvenirs affleurent.
Je me souviens de son œil chirurgical sur les planches-contact.
Je me souviens de son intransigeance argumentée une fois le tirage témoin effectué.
Je me souviens de son regard circulaire sur le tirage baryté encore mouillé.
Je me souviens de sa présence discrète mais à l'affut de tout sur les théâtres d'opération photographiques.
Je me souviens d'un homme qui aimait ses semblables, que l'on soit dans l'atelier d'un artisan, sur le zinc d'un bistrot, dans les hangars d’Emmaüs, dans la salle de gym d'une maison de retraite ou le long de la RN12.
Je me souviens d'un timbre de voix chaleureux qui résonne en moi, de cette pointe d'accent du Poher et des locutions savoureuses en breton.
Je me souviens de sa patience infinie lors d'une séance studio avec mes enfants, chez lui.
Je me souviens de ses arrêts "petites gorgées de bière" à la maison, entre une photo à récupérer et un tirage à peaufiner.
Je me souviens, enfin, qu'il était, est et restera "mon père en photographie".
Merci l'ami.
Kenavo.
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